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Ein Treffen in Kreuzberg. Kimo von Rekowski ist nicht da, wo er sein sollte. Die Künstler stehen auf Hebebühnen in mehreren Meter Höhe. Auch nach 20 Minuten noch nicht in Sicht. Mit Bierflasche in der Hand Kimo, Kurzform von Kamal. Den Schriftzug hat er auf seinen Unterarm tätowiert. Niemand kennt seinen bürgerlichen Namen, der steht nur im Pass. Seine Mutter wollte ihn vor 33 Jahren so nennen. Aber organisier du mal ein Festival, völliger Stress!
Seine Zähne blitzen aus dem dunklen Vollbart hervor. Kimo braucht Zigaretten, zwei Jägermeister und Bier vom Späti. Mit jedem, dem wir begegnen, macht er Scherze. Man wird locker, muss es, muss dauerhaft auf Sendung sein, um mitzuhalten. Zufällig treffen wir seine Cousine.
Ein herzliches Hallo, beide aber haben keine Ahnung, wo der andere wohnt, wie alt die Kinder sind, keine Handynummern. Vielleicht auch normal.
Wo gibt es schon noch klassische Familien? Seine ist riesig, verstreut, zerstritten. Als sich der Himmel zuzieht, steuert er direkt auf das East Side Hotel zu. Wir verschwinden in der Hotelkneipe, ein merkwürdiger Ort, aus der Zeit gefallen. Man kennt sich hier. Zwei Jägermeister für Kimo. Aus Solidarität trinkt die Autorin ein Bier. So ein Lifestyle hat sich, trotz Frau, Kind und ernst zu nehmendem Beruf er arbeitet mit der Stadt zusammen , in ihm eingebrannt.
